بَرَدَت قهوتي، وأحرَقَتني سيجارتي، وأُمُّ كُلثوم تسألني من خلف الشاشة: “أغدًا ألقاك؟” وهل يُؤمَن للغَد؟ وهل للقاءِ موعِدٌ إذا كان الحُلمُ هاربًا؟ أتسألينني عن لُقيا، وأنتِ الغائبةُ منذ الدهر؟ أما سئمتِ من الوعدِ المؤجَّل؟ “أغدًا تَجمَعُ الأقدارُ أشلائي إليك؟” وكيف تَجمعُني، وأنا أتناثرُ بين صفحةٍ وقلبٍ وأغنية؟ وهذا الكتاب بين يديّ، يُسائلني: “ما حُلمُك؟” أَيُسألُ مَن عافَ الأحلام؟ أما علِمتَ أيها الكتاب أن الحلمَ لم يعُد يُشبهنا؟ أن مَن نَحلمُ بها صارت سؤالًا يُردِّدُه الغَير، ووعدًا تُغنيه أُمُّ كلثوم كل ليلة… ولا يأتي؟ لو كنتِ مكانَ الكتاب، أكنتِ تسألين؟ أم تَسكُتين كالأحرفِ الخرساء؟ أكنتِ تُفتَحِين كلما اشتقتُ، أم تُغلَقِين كما تُغلَقُ الأبوابُ عند المساء؟ أيكون الحُلم أن ألقاكِ؟ أم أن أكُفَّ عن الحُلمِ بكِ؟⁩ كتبتها بقلمي الاول! والثاني لازال مفقوداً منذ الفراق

4

4