"لا أحد يعرفُ كم بَكَت يوم الأربعاء الماضي." لأنها يوم الجمعة أعادت ترتيب المكتب. ومسحت الغبار عن الأشياء الصغيرة وأجابت على الرسائل المتراكمة بجملٍ مهذّبة واختارت كلماتها بعناية تكفي لتبدو بخير. ضحِكَت في موضعٍ مناسب، وأومأت حين كان الإيماء هو الردّ الأسلم، وتجاوزت سؤال: كيف حالك؟ كما يتجاوزُ المرءُ حفرةً ضيِّقَةً في الطريق. لا أحد رأى رجفة يدها حين أغلقت الباب خلفها أو الصمت الثقيل الذي جلس بجوارها على الأريكة حتى تلك اللحظة التي حدّقت فيها طويلًا في سقف الغُرفة كأنها تنتظر من الفراغ تفسيرًا لا يأتي أبدًا. كانت تقوم بالأشياء الصحيحة، بالترتيب الصحيح تنهض.. تعمل.. تعود.. تنام. وهذا - في نظر العالم - كافٍ. فالألم الذي لا يعرقل الجدول اليومي لا يُسجَّل في الدفاتر. "لا أحد يعرف كم بكت يوم الأربعاء الماضي" لأنها تعلّمت أنّ البكاء لا يُقنع أحدًا.. وأن النجاة الهادئة أكثر قبولًا من الانهيار الصادق. ولأنها ببساطة.. واصلت العيش. ❤️‍🩹

6

3